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    来写诗吧，比如说，”施利芬想了一下，“就写普朗克吧，你们一起过了几十年，他应该是你最熟悉的人了。”

    “……”

    艾尔文的大脑瞬间一片空白，和普朗克相关的词一个都没弹出来。

    “比如，他的头发是什么颜色的？”施利芬循循善诱。

    “黄的。”

    “换一个有特色一点的词。”

    “黄……黄的。”

    “可以用麦灰色这个词。”施利芬看了一眼普朗克的照片，这位先生的发色偏浅，质感清澈，“你们之间有什么特别有意义的事件？可以是一件小事。”

    一件小事？

    “有一次，好像是什么节日，你知道的首都有很多纪念日，那次好像是’吊床露营纪念日’。因为很多人都会带着吊床去郊区参加节日，所以城里很空，普朗克就借此约我去一家他一直想去的餐厅吃饭。我印象很深刻，那是一家素食餐厅，一进去就会给你上免费的豆角汁。我们吃饭的时候，他点了个什么什么鱼，当然，什么什么鱼其实是素菜做的，然后你知道么？普朗克被鱼刺卡住了！这家店不止用蔬菜做成了鱼排！还用蔬菜做了鱼排中的鱼刺！那天，普朗克喝了很多豆角汁都没用，我只好陪着他去医院拔刺，这可能是我和他认识以来我印象最深刻的一件事了。我说完了。”

    “……”施利芬此刻的脸色恐怕和当年被刺哽到喉咙的普朗克一样难看。

    “你要我把这件事情写成十四行诗么？”艾尔文好像突然开了窍，“啊！我明白你的意思了，让我想想！”

    “额，不，艾尔文你……”

    “当那年的节日来到你我眼前，

    郊外正